Eric Alibert
Les deux eiders et le glacier
Aquarelle 50x70
© Eric Alibert
Aquarelle sur papier 60x80
© Eric Alibert
CARNET DE ROUTE
Journal d’un voyage dans les Alpes
avec Eric Alibert (1991)
publié dans Le Moule à Gaufres en 1993
Mercantour, Vallée des Merveilles (France)
Jamais je n'ai eu ce sentiment de me perdre ainsi aux confins du monde. Dès les premiers instants c'est le choc, et je m'étonne soudain que Jules Verne ait eu besoin de la lointaine Islande pour débuter son Voyage au centre de la terre. Les Merveilles, ou plus justement les Maléfices, les Sortilèges. La toponymie est diabolique, les lieux sont entièrement consacrés au Diable : lac Fourcat, pointe de la Corne de Bouc, le Val d'Enfer, la Valmasque, le Rocher de l'Abîme… L'orage vient de sévir, a purifié le ciel. Il semble que l'on touche au sacré, qu'on s'en revêt pour la nuit.
Le paysage n'est pas californien, non, il est merveilleux… Autour du Mont Bégo, sur les schistes gris-vert que l'oxydation a plus ou moins patinés en rose orangé, des mains anonymes ont gravé de bien étranges figures — là un Christ, ici le Chef de Tribu, plus loin le Sorcier ou un Grand Bovidé... La roche ressemble à un tapis mal déroulé, ondule, forme creux et bosses, et suscite en moi l'image de baleines côte à côte alignées, fossilisées le temps de quelques millénaires, et qui attendraient leur heure, une prochaine et improbable marée. D'autres visions me viennent, mais c'est comme si je balbutiais, ça se bouscule, s'entrechoque…
Sud Tyrol, Peitlerkofel Sas De Putia (Italie)
Nous avons précipité nos gestes, nos membres et nos désirs plus loin par-delà les nuages. Ne serait le silence, on croirait à des moutons géants serrés les uns contre les autres à nos pieds. Çà et là surgissent des îles trempées de soleil. L'arc alpin se tend à l'infini. Le regard ne semble devoir rencontrer nul obstacle, il caracole et rebondit, glisse et dérive, sur les Tauern d'abord, sur les Dolomites ensuite, ou bien dans l'autre sens.
Le désir de voler est plus fort que tout autre. On ressent les Alpes profondément en soi, on finit même par s'étonner que son corps ne se soit pas transformé en conséquence… à moins que ces ailes… dans le dos… Un chocard plane, virevolte, nous contourne, ainsi qu'il le ferait autour de n'importe quel rocher…
Le regard porte plus loin encore. Force alors est de constater que, par ici comme ailleurs, une frontière, telle que l'homme a cru bon de la tracer, ne suffit pas à créer de réelles distinctions… Tauern, Triglav, Tarvisio, Dolomites, c'est plusieurs noms pour une même réalité… Ces montagnes, ces falaises de roche suscitent une profusion de synonymes, alors qu'elles plient le regard, toujours, de la même façon…
Tre cime du Lavaredo (Italie)
C'est bien un ours blessé qui rugit. Furieusement, il griffe le ciel, bondit, roule sur lui-même, s'écroule au hasard, de tout son poids, quand la douleur se fait cuisante. La terre tremble. Va-t-elle se craqueler, s'éventrer, nous engloutir ? Ce tonnerre… Est-ce un raclement de gorge ? À moins que ce soit le diable… Et si le Cianpedele… Une mâchoire ? La voilà qui se referme ! Oui, ce n'est pas le tonnerre, mais bien un claquement de dents, celui d'un vieux requin aveugle et affamé qui se serait attaqué à la carcasse d'une épave… La pluie forme un épais rideau, tambourine, ravine, trempe jusqu'aux os. Et puis le ciel, ce ciel que l'on pensait obscurci à jamais, se déchire. Il est encore un peu de force dans nos jambes. Nous courons jusqu'à ce dernier rayon de soleil fiché dans la roche…
Hohe Tauern, Grossglockner (Autriche)
Peu à peu, les montagnes se cuivrent, les mélèzes pâlissent, les rhododendrons rougissent. Des chamois couchent leur ombre dans les sous-bois, détalent ou déboulent dans les parois, surpris ou inquiets à notre approche. Un gypaète plane, s'élève dans le ciel. Et puis le monstre enfin ! Il vomit de la glace, tire une langue bleu turquoise. Il en impose, le bougre ! 3797 mètres pour le vertige ! C'est une invitation, un appel ou un piège tendu ! De toute évidence, il convient d'admettre son insignifiance, à tout le moins son immense faiblesse. Car comment imaginer une autre raison à tous ces gigantismes ? L'essentiel nous échappe, toujours. Le Mystère a le privilège de la majuscule, et il reste roi ! Il faut réduire l'homme à ses modestes proportions. Qu'importe sa vanité, qu'importent ses rêves de grandeur et de toute puissance. La nature ignore les caprices de ceux qui se targuent de l'infléchir.
Triglav, col de Luknja… (Slovénie)
Une force colossale a pétri le massif, faussé les cimes. Les nuages éclaboussent le Triglav. Le soleil crée des zones opalescentes, des rayons percent par endroits, des trouées bleues apparaissent en d'autres. Le ciel est allégorique et semble préfigurer le chaos permanent.
Mais en ce début de septembre la Slovénie est calme, d'une rare quiétude. Le drame est ailleurs, à quelques kilomètres plus au sud. Le soir, les images défilent sur l'écran d'un poste de télévision, un cheval galope dans les fils barbelés, on humilie des femmes, des militaires arpentent les trottoirs d'une ville en ruine, on transporte les cadavres à la hâte, on attise la haine. La Slovénie alors porte sur nous des regards lourds de sens, hausse les épaules, s'endort et, sans doute, espère en demain. Peut-être un jour vous conterai-je la légende de Zlatorog, le chamois aux cornes d'or. Eperdu d'amour pour une fille d'aubergiste, un chasseur pauvre désirait l'abattre, s'emparer de ses cornes et de son trésor. Mal, dit-on, lui en a pris…
© Pascal Dessaint 1991
